una vieja tristeza y nueva devoción.
Es la muerte los ríos secos,
y las lágrimas más nuevas,
las ramas en el suelo,
sin nidos, ni cantos,
solo caídas y arrugadas,
olvidadas del cielo.
Es la remota ilusión del hubiera,
y el infinito desfile de colores
de todas las coronas,
las tormentas y la cera,
de todas las pinturas roídas;
es un pecho sombrío
y tierra revidada,
la muerte es la noche turbia
que se pasea a plena luz de luna
y devora todas las sombras.
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