Argel

Mis manos son leyenda cansada,
de travesías corporales, son
cementerio de caricias eso son;
un muerto día, eclipse callado.

Días de luz perdida; tormenta
de oscuridad y veneno y dardo;
ningún beso es blanco, beso sardo;
reina de todas, y reina absenta.

No la más dulce de entre las mieles
será tuya ni por accidente,
corona tuya, será de argeles.