AlterEgo

Los inviernos son una noche,
son cadáveres de otoños que fueron,
sangre de infiernos y madera de hielo.

Las semillas de la noche van creciendo,
cualquier alba la siento más fría
y es veneno de la luz.

Busco en mis recuerdos más derroche
para poder abrir lo que puedo,
para emborrachar al alterego.