Aquellas fotos, ya no significan nada,
ya no tengo memorias porque se borran,
como lo hacen las huellas en la mar.
No tengo tu teléfono ni tu dirección,
no tengo como pasarte a saludar,
ni comprobar de tu bienestar.
Recuerdo cuando tomaba por olvidarte,
hice una tarea muy buena, porque no recuerdo,
ya no recuerdo por qué te deje ir.
Todo cambia, menos las horas y los días,
la melancolía ya es una antología
cuyas páginas se pierden estación tras estación.
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